DEL TITANIC Y EL ZEPPELIN

Recuerdo la lectura de poemas,
el eco de la ovación.
Una rubia bautizaba la proa de la nave con champagne:
espuma de mar, semen liviano del que nacen acróbatas y bardos
(cada metro el latigazo de una ola)
como el que los despedía en ese momento épico del poderío americano:
magnitud y misterio comparables
al del zeppelin nacional-socialista,
majestuoso velo sobre la insidia del sol:
metáforas colosales aunque lamentablemente
poco prácticas
cuya historia,
junto a la de Babel,
escribimos con sumo cuidado
en barcos de papel,
granos de arroz.



G.Carrasco


Nacimos en el desprecio a los signos de exclamación,
en habitáculos donde sólo se llega a dormir o al amor
y se sujetan los áfonos y dulces quejidos, en el desprecio
a esos signos que tanto daño han hecho a los amantes
y a la relación entre empleadores y empleados.
Tenues
ofrecemos té y vino en diminutivos a quien comparte la charla,
el ajedrez sin fanfarronear el triunfo, sotto voce
como si con los decibeles se fueran a marchitar las calas
o fuera a ocurrir algo terrible
y alguien sugiere una épica del silencio,
conformada por la antología de Cuántos
ecos, susurros y gemidos
g.carrasco
pejesapo la pelicula que cuesta porque incomoda




lea esta critica ...muy interesante



pueden seguirlos


Dijeron que Céline era un nazi.
Dijeron que Pound era un fascista.
Dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista.
Pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón de fusilamiento y mataron a Lorca.
Le dieron electroshocks a Hemingway y echaron a Villon de la ciudad.
Y Mayakovsky, desilusionado con el régimen y despues de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro.
Chatterton se tomó veneno de ratas y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió ahogado en su propio vómito, borracho.
Crane se tiró a las hélices del barco o a los tiburones.
El sol de Harry Crosby era negro.
Berryman prefirió el puente.
Plath no encendió el horno.
Séneca se cortó las muñecas en la bañera.
Thomas y Behan se emborracharon hasta morir,
y hay muchos más.
¿Y tu quieres ser un escritor?
es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y no lo pueden hacer nunca más.
algunos pocos llegan a viejos.
algunos pocos hacen dinero.
algunos se mueren de hambre.
Es esa clase de guerra:
bajas por todas partes.
está bien, adelante,
hazlo
pero cuando te ataquen por el lado que no ves no me vengas con remordimientos.
Ahora me voy a fumar un cigarrillo en la bañera y luego me voy a ir a dormir.


CHARLES BUKOWSKI




"Dejaste que te comprara sostenes, calzones y una escobilla para el pelo. Además de invitarte a almorzar al Naturista. Y como si eso fuera poco, a la salida, me pediste una crema humedecedora para estar suavecita, para el hijo de puta que te correría mano, ese mismo día, a las seis de la tarde."
...
Claudio Bertoni

cannes....


En Compétition
ADORATION réalisé par Atom EGOYAN
BLINDNESS réalisé par Fernando MEIRELLES
CHE réalisé par Steven SODERBERGH
DELTA réalisé par Kornel MUNDRUCZO
ENTRE LES MURS réalisé par Laurent CANTET
ER SHI SI CHENG JI (24 CITY) réalisé par Zhangke JIA
GOMORRA réalisé par Matteo GARRONE
IL DIVO réalisé par Paolo SORRENTINO
L'ÉCHANGE réalisé par Clint EASTWOOD
LA FRONTIÈRE DE L'AUBE réalisé par Philippe GARREL
LA MUJER SIN CABEZA réalisé par Lucrecia MARTEL
LE SILENCE DE LORNA réalisé par Jean-Pierre et Luc DARDENNE
LEONERA réalisé par Pablo TRAPERO
LINHA DE PASSE réalisé par Walter SALLES, Daniela THOMAS
MY MAGIC réalisé par Eric KHOO
PALERMO SHOOTING (RENDEZ-VOUS A PALERME) réalisé par Wim WENDERS
SERBIS réalisé par Brillante MENDOZA
SYNECDOCHE, NEW YORK réalisé par Charlie KAUFMAN
TWO LOVERS réalisé par James GRAY
ÜÇ MAYMUN (LES TROIS SINGES) réalisé par Nuri Bilge CEYLAN
UN CONTE DE NOËL réalisé par Arnaud DESPLECHIN
WALTZ WITH BASHIR (VALSE AVEC BASHIR) réalisé par Ari FOLMAN
FAQ






vea el festival en...http://www.festival-cannes.fr/en.html






un poco de festival no hace mal

La única esperanza es el próximo trago.
Si te apetece puedes dar un paseo.
Sin tiempo de pararse a pensar,
La única esperanza es el próximo trago.
Inútil titubear en el límite,
Peor que inútil todo este hablar.
La única esperanza es el próximo trago.
Si te apetece, puedes dar un paseo.
...
Malcolm Lowry




Deporte extremo (1)
Cargado por incomprendido_87

una forma de entender la existencia

"Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.Miedo de quedarme dormido durante la noche.Miedo de no poder dormir.Miedo de que el pasado regrese.Miedo de que el presente tome vuelo.Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.Miedo a las tormentas eléctricas.Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.¡Miedo a la ansiedad!Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.Miedo de quedarme sin dinero.Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.Miedo a los perfiles psicológicos.Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.Miedo a la confusión.Miedo a que este día termine con una nota triste.Miedo a despertarme y ver que te has ido.Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.Miedo a la muerte.Miedo a vivir demasiado tiempo.Miedo a la muerte.Ya dije eso."
R. Carver



En un ejemplar de "Les Chants de Maldoror"

Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche. El soplo de la luz en mis huesos cuando escribo la palabra tierra. Palabra o presencia seguida por animales perfumados; triste como sí misma, hermosa como el suicidio; y que me sobrevuela como a una dinastía de soles.

te gusto eso victor ...es para ti

http://www.happytreefriends...



para seguir adelante

maquiera


LEVANTAMOS UN FARO

Levantamos un faro en medio del mar
un faro de paredes de papiro
que usábamos para guardar los vinos
y para echarnos a beber con mujeres
pero no hacíamos nada para la posteridad
Una noche que intentamos dar Macbeth
nos demorábamos meses en darla
y se nos olvidaba en qué íbamos
Habíamos levantado un faro en el mar
para no hacer nada en la vida
y gozar desnudos y con mujeres
Ma a veces maravillados por un Mirage
por una clona que nos hacía los ojos
asaltábamos a la sexta flota española
y promovíamos graves desórdenes bajo cubierta
Pero no hacíamos nada grande
la verdad
Abusábamos del amor
del ocio y del porvenir
y bebíamos hasta moverle el piso al mar.



ARS VITAE

Teníamos fuerte afición al vino
le rendíamos culto a los racimos de uva
y éramos arrogantes, crédulos pendencieros
Preferíamos la muerte
a perder la libertad
y llevábamos la alegría del amor
hasta las puertas del infierno
hasta desafiar a la misma muerte
desnudándonos en pleno combate
o agrandándonos las heridas recibidas
Y si veíamos en peligro la vida
de nuestras mujeres y la nuestra
nos dábamos muerte por gusto continuo
Y éramos tan arrebatados en la guerra
que jamás actuábamos de acuerdo a un plan
No conocíamos ni la humildad
ni la caridad, ni la abnegación ni la dulzura
Éramos serios y semifabulosos
y adorábamos a nuestras esposas
que adoraban el falo y el oro.




una buena peli

Solo te queda la evasión.
Y ¿Como desaparecer completamente?
No hay posibilidad de escape de la evasión continua. De distraerte. De evitar la confrontación. De huir hacia delante. De cascársela. De la televisión. De la denegación. No se puede escapar de la vía de escape.
Con los años te sentirás en paz. No contento. No triste. No angustiado. No caliente. Te simplificas. El equilibrio entre felicidad y tristeza. La auto-deconstrucción. Tendrás tu buen día, todos los días, por el resto de los días. Porque las esponjas nunca tienen un mal día.
Dirás: "siento haber creído que eras una pedorra estúpida y cabeza hueca", en realidad no más estúpida y cabeza hueca que tú mismo.
Te vuelves sincero. Ser Jesucristo comporta ser sincero. No importa la realidad, importa la sinceridad. Esta es la historia desde que empieza la historia, desde que comenzamos a contar

los años en occidente. La realidad está sobrevalorada para todos los que venimos de Cristo.


memoria


De la palabra recordar

al amparo del olvido.

llenos de temor
.en ese último ventanal de nuestras vidas
que la muerte apagó.
vacilando y enmudeciendo.
cuando ya la soledad se empecina con nosotros
como una hermana incestuosa y declinante,
ávida de fúnebres caricias,
enrostrándonos su cuerpo maltrecho y enfermo.
cuando del recodo silencioso de los días
apenas sobreviven nuestros muertos,
a contraluz,
con sus "frágiles arquitecturas
ennegrecidas por el tiempo",
repicando un adiós que asciende furtivamente
al atardecer.

a.roa




147...

El monstruo marino

la memoria es una almohadilla en forma de corazón
en donde las costureras clavan agujas y alfileres
en la más nieve de las soledades
en la más aleonante brisa marina
o un pueblo caluroso en brasil

¿Será él?(la memoria es una almohadilla en forma de corazónen
donde las costureras clavan agujas y alfileres)
¿Lo saludo? (vamos, por qué no, somos adultos)
sorbe cerveza ¿será él?
parece será pero claro es él (¡)
cómo estás qué alegría yo pensé que te había tragado una universidad yanqui
el vih el alcoholismo la vida o un monstruo marino
la reconch y charlamos y charlamos
y ya,
fin
G.CARRASCO

De la palabra sótano

De tanto jugar con el lenguaje
olvidé cerrar la puerta de la palabra sótano
y la noche se desbarrancó escaleras abajo
entre paredes que se ajaban en silencio
y estertores de relojesy baúles polvorientos
y un vago tumulto de pensamientos muertos.
Todo se volvió subterráneo
hasta perder sus raíces en medio de la oscuridad.
Y entonces sentí que algo se despeñaba
en la profundidad devoradora de mi boca
hasta convertirse en forma sombría,
en opresión de tierra
y en proximidad de huesos.
a.roa

vida

La vida es un fenómeno reciente en el universo,
la vida es la vanguardia, lo único interesante que ha pasado
en ese cielo de rocas heladas (trescientos grados bajo cero)
o rocas ardiendo (trescientos millones de grados) en los últimos
mil millones de años, esclavizadas rocas, condenadas a girar
en ese absurdo monumento, girando para nadie, porque nadie las vio.
Llevo a Walt Whitman en el corazón, en el gigantesco corazón,
dije.
Me está matando de sed.
Dormí con la ventana abierta, y como digo,
todo este poema lo dije en voz alta,
dije: el paraíso y la resurrección, demonio y fortaleza de la
resurrección.
Y no supe decir nada más pero estaba enamorado,
mucho amor, mucho poder en la cabeza, poder, poder, poder.
Las rocas universales girando allá en los cielos, vacías y criminales.
Mucho amor, amor amor, amor. Eh, estoy enamorado, eso es todo.
He sido muy feliz y os lego la vida.
Mañana resucitaré y me daré una vuelta por ahí.
Eh mira, mira ¿qué es esto? La vida. Es la vida.

otra de vilas


MUJERES


No las ves que están agotadas, que no se tienen en pie, que son ellas las que sostienen cualquier ciudad, todas las ciudades. Con el matrimonio, con la maternidad, con la viudedad, con los golpes, ellas cargan con este mundo, con este sábado por la noche donde ríen un poco frente a un vaso de vino blanco y unas olivas. Cargan con maridos infumables, con novios intratables, con padres en coma, con hijos suspendidos. Fuman más que los hombres. Tienen cánceres de pulmón, enferman, y tienen que estar guapas. Se ponen cremas, son una tiranía las cremas. Perfumes y medias y bragas finas y peinados y maquillajes y zapatos que torturan. Pero envejecen. No dejan las mujeres tras de sí nada, hijos, como mucho, hijos que no se acuerdan de sus madres. Nadie se acuerda de las mujeres. La verdad es que no sabemos nada de ellas. Las veo a veces en las calles, en las tiendas, sonriendo. Esperan a sus hijos a la salida del colegio. Trabajan en todas partes. Amas de casa encerradas en cocinas que dan a patios de luces. Sonríen las mujeres, como si la vida fuese buena. En muchos países las lapidan. En otros las violan. En el nuestro las maltratan hasta morir. Trabajan fuera de casa, y trabajan en casa, y trabajan en las pescaderías o en las fábricas o en las panaderías o en los bares o en los bingos. No sabemos en qué piensan cuando mueren a manos de los hombres.






ME LARGO ESTA NOCHE

Esta noche me largo. Un vuelo en primera al fin del mundo: África, Asia, América, todos los desiertos con palmeras, grandes cenas en grandes trasatlánticos. Una noche en Oslo, otra en Santiago de Chile. Una tarde en Pekín, otra en Kiev, exprimiendo este mundo hasta la última gota de vida. Esta noche me largo. Hoteles, taxis, bares, casas, ciudades de la tierra, voy a vosotras. Una mañana en Tokio, una noche en Ciudad del Cabo, el calor, el fuego, el descontento, la sed, una vuelta por el mundo; esta noche, me largo esta noche. Templos, museos, lavabos, banderas, escaleras, barrios perdidos, farolas muertas en ciudades horrorosas. Las playas, los calamares a la romana, los pobres, los ricos, la nada, el barro, el sol, la luna. Este mundo. No es inhóspito. Las faldas azules de las camareras de los hoteles. Las nubes desde la estrecha ventana del avión, Dios encima de una nube, descansando, abajo los inertes océanos con el vientre lleno de ballenas, de pulpos, de rodaballos, de sardinas tristes a la deriva, de viciosos peces transparentes. Esta noche viajaré en un avión gigantesco, a la velocidad de la sangre, quiero ver este mundo que se muere, las naciones bajo mis pies sucios, las cárceles, los gobiernos, las lenguas, las patrias, y yo arriba, al lado de Dios, al lado del sol y de las almas gastadas. Me gusta el hedor moral de este maravilloso mundo. Esta noche me largo. Mucho amor en el aire humedecido. Mucha felicidad en las manos radiantes. Mucha santidad en los ojos. Esta noche me largo.


manuel vilas