Interpretacion de la pintura "El origen del mundo" de Courbet

origen

CASA NATAL


Mira nuestra juventud, qué alegría más triste y falsa. Jorge González


....... Tarde o temprano, majareta o no pero en retrovisor,

hablarás de lo mismo de aquella casa grande del musaraña dueño de casa

(adolescente tardío con veintitantos), donde fuera de consternación primavera más invierno,entre la basura de los rincones y el demonioo solitario entre la multitud

como un ditirambo al presente,

iba desplegándose la fiesta,

el carrete bello de la estupidez con actores torpes y desquiciados,

refractarios a un futuro que los pillaría -solteros o en matrimonio- de la peor manera:

con trabajos mala paga y ojos fijos a un horizonte con forma de televisor

........ Luego de la diáspora sanguínea(padre calentón, hermanos responsables e independientes),

lo que importa aquí es el asunto que lograste echar abajo,

derrumbar completamente la antigua casa de tus padres

(que alguna vez fuera el típico hogar de la familia chilena que tanto cuesta levantar para los de tu condición al menos). Bajo plenaria decadencia del imperio

eternas, anodinas noches exprimiéndose como limón seco,

vieja casa, en que ahora sólo ruidos de fábrica.

Entre las habitaciones y los pasillos de ventanales rotos vientos disolutos de fantástica inmediatez,

una situación de carpe diem

como consciente a la tempestad,

punto metal cero que sobrevendría.


....... Y tú como único imbécil anfitrión

para ese variopinto zoológico,

con todo tipo de aves y animales:

punkis vegetales, aspirantes a escritores,

mujeres despechadas, absurdos thrash;

cesantes, lesbianas y homosexuales,

todos amigos de un algo que jamás se concretó........

Humo y jazz,muchachas pálidas y melancólicas

entrando y saliendo como rayos de luna en tu cuarto;

tristeza y locura, días inválidos,jarana interminable

a dos cuadras del Matadero.

HECTOR FIGUEROA

muere pequeño hijo de puta

El poder by Audre Lorde



La diferencia entre la poesía y la retórica es estar preparado para matarte
tú mismo en vez que a tus hijos.
Estoy atrapada en un desierto
hecho de heridas a bala todavía abiertas
y un niño muerto arrastra su rostro negro y destrozado más allá del horizonte
donde acaban mis sueños la sangre de sus mejillas y de sus hombros perforados
es el único líquido a kilómetros a lo redonda
y mi estómago se revuelve al imaginar el gusto que tendrá,
mientras mi boca dividida en dos labios resecos sin tener una lealtad o una razón para ello ,
está sedienta de su sangre húmeda
mientras naufragan en la blancura del desierto donde estoy perdida
sin imaginación ni magia posible
tratando de convertir todo este odio y esta destrucción
en un poder
tratando de curar con besos a mi hijo agónico
pero, nadie, salvo el sol limpiará sus huesos
El policía que, en Queens, derribó con un disparo al chico de diez años
estaba a su lado, con sus zapatos bañados con la sangre de él
y una voz dijo:"Muere, pequeño hijo de puta" y hay videos que prueban esto.
En el juicio el policía dijo que fue en defensa propia:
"No reparé en el tamaño ni en ninguna otra cosa salvo en el color."
Y hay videos que prueban esto también
Hoy día, ese hombre blanco, de treinta y siete años,
con trece de servicio ha sido puesto libertad por once hombres blancos
que dijeron que estaban satisfechos
porque se había hecho justicia y una mujer negra que dijo:"Me convencieron".
Esto es: ellos arrastraron su cuerpo de mujer negra,de un metro veinticinco de estatura,
por sobre los carbones ardientes de cuatro siglos de aprobación del macho blanco
hasta que ella renunció al único poder real que alguna vez tuvo
y decoró con cemento su propia cuna
para construir allí un cementerio para nuestros hijos.
No he sido capaz de palpar la destrucción dentro de mí.
Pero a menos que aprenda a usarla diferencia entre la poesía y la retórica
mi poder también se corromperá como molde envenenado,
se volverá flojo e inservible como un alambre suelto
y un día tomaré mi enchufe rabioso
y lo conectaré al lugar más cercano,violaré a una mujer blanca de ochenta y cinco años
quien es a su vez madre de alguien
y mientras la golpeo hasta dejarla sin sentido
y le prendo fuego a su cama
un coro griego estará cantando una canción con ritmo del vals:
"Pobrecita. Ella nunca hirió a un alma.
¡Qué bestias son los negros!".

EL HOMBRE QUE TRAICIONO A A.L

UNA PERSONA QUE TRABAJO EN ESYE PASQUIN HUYO CON EL DINERO DEL LICOR QUE FUE RECOLECTADO POR LOS MIEMBROS DE AGUILAS SU DESTINO FUE FILMADO Y HOY ESTA A LA DIESTRA DEL SEÑOR

triler pejesapo pelicula producida por A.L JEJEJE...