Tarde o temprano, majareta o no pero en retrovisor,hablarás de lo mismo:de aquella casa grande del musaraña dueño de casa(adolescente tardío con veintitantos),donde fuera de consternación primavera más invierno,entre la basura de los rincones y el demonioo solitario entre la multitud como un ditirambo al presente,iba desplegándose la fiesta, el carrete bello de la estupidez con actores torpes y desquiciados,refractarios a un futuro que los pillaría-solteros o en matrimonio- de la peor manera:con trabajos mala paga y ojos fijos a un horizonte con forma de televisor........
Llorando porque me crees perverso y desdichado;y riendo Por hallar nuestro amor tan extraño;Con la vista mutuamente clavada en una última esperanza,ciega y desesperada, De que el mundo entero cambie. "
Un neurocirujano del estado de Arizona extrajo un gusano del cerebro de una mujer a la que operaba de un tumor, reveló hoy la cadena de televisión ABC. La mujer, identificada como Rosemary Alvarez, de 37 años, se sometió a la intervención quirúrgica el verano pasado tras experimentar entumecimiento de un brazo y dificultades para tragar. Según el neurocirujano Peter Nakaji, el gusano era un "Taenia solium" que había contraído de alimento contaminado con heces de una persona que llevaba el parásito. "No fue una cuestión de falta de higiene. Ella fue una víctima", señaló Nakaji, según ABC. Desde la operación, la mujer recuperó el uso de su brazo y vive una vida normal
Miro desde mi ventana, a la altura del piso 17 la noche es total y lentamente las pequeñas luces de los edificios colindantes se apagan. Abajo un par de perros ladra a una luna ausente y supungo que en muchas habitaciones igual a esta, hay gente que piensa en saltar.Tal vez otros hacen el amor para saber que estan vivos o como el homicidio que libera.Claro está que a pesar de la altura... me estoy hundiendo.
Recuerdo a mi amigo frances, encerrados en un after en valpo, rodeadao de travestis y gente nocturna en busca de electricidad. Fué una buena jornada que empezó un jueves y termino un Domingo, espero que la noche alguna vez me devuelva la energia.
Los pensamientos se detienen, creo que lo peor podria pasar..temer al silencio.
Se habla también de la erótica del poder y hay quien dice que el poder es el más fuerte de los afrodisíacos. Muchos parecen intuirlo y no se detienen ante nada con tal de conseguirlo. El poder es pasión y, como en el erotismo, el amor que late es más egoísta que altruista. Ya no soy tan ingenuo para pensar que a los políticos les mueve el servicio a los demás, desgraciadamente he de reconocer que han acabado con mi fe. Lo ideal sería que el poder lo detentaran personas con verdadero altruismo, que no sólo tuvieran las manos limpias sino también su mirada, que vinieran a servir y no a ser servidos, que vieran en el cargo una carga temporal que merece la pena llevar por amor a los demás y no una simple oportunidad para medrar
El 11 de septiembre de 1973 un golpe de estado militar liderado por el general Augusto Pinochet derroca al presidente, elegido democráticamente, Salvador Allende, que es asesinado ese mismo día. Vean en esta dirección veinte excelentes anuncios orientales.
No te he visto desde hace bastante Estuve en la bodega pasando el tiempo La última vez que nos encontramos fue en un cuarto poco iluminado Estábamos tan juntos como novia y novio Comimos la comida, bebimos el vino Todos pasamos un buen momento Excepto tu Estabas hablando acerca del fin del mundo
Tomé el dinero Agarré tu bebida Extrañas mucho esos días si te paras a pensar Tu me dirigías con esos ojos inocentes Tu sabes que me gustan las sorpresas En el jardín me hacía el ácido Y besé tus labios y rompí tu corazón Y tu... tu actuabas como si fuera El fin del mundo
(Amor... amor...)
En mi sueño estuve ahogando mis penas Pero mis penas, ellas aprendieron a nadar Rodeándome, agachándose Salpicando por el borde Olas de penas y olas de alegría Traté de alcanzar a la que había tratado de destruir Tu... tu decías que estabas esperando hasta el fin del mundo
¿has estado en una habitación encima de 32 personas que duermen en los pisos de abajo y tú despierto oyendo los motores
y los cláxones que nunca paran de sonar pensando en minotauros pensando en Segovia que practica5 horas al dia o enlas tumbas que no nesecitan práctica alguna
y tus piesretorciéndose entre las sábanas mientras te miras una mano que podria pertenecer fácilmente a un hombre de 80 años y tú encima de 32 personas que duermen sabiendo que la mayoria de ellos se despertarán para bosrezary comer y vaciar sus cubos de basura, quizas defecar pero ahora son tuyos
cabalgando sobre minotauros entonando cánticos violentos como granizo o respirando hongos cráneos listos como ataúdes todos los amantes ya separados y tú te levantas y enciendes un cigarrillo evidentemente aún vivo?
Yo inventaba pequeñas historias sórdidas. Ni tan sórdidas: pequeñas historias como la vida minúscula de una hormiga, de una obrera, de una mujer sola, antes y después de llegar a casa. Yo era una mujer sola, recostada a la pared, inventando historias minúsculas como mi vida de hormiga.La primera: la del accidente. Me había quebrado las rodillas: la forma en que ocurrió lo había olvidado, cambiaba según el número de veces que me vi obligada a contarlo:
1.- Había estado bebiendo, me emborraché, salí y me atropelló un auto.
2.- Había rodado escaleras abajo.
3.- Me las habían quebrado a puntapiés.
4.- Intenté suicidarme, lanzándome ante un auto y el golpe me rompió los pies.
5.- Dos policías me habían acribillado.
6.- Me pasó un camión por arriba y sobreviví.
7.- Fui a caerme, de rodillas, sobre una máquina de escribir eléctrica, en posición votiva.
La forma en que ocurrió se desdibujaba para mí misma, en todas las versiones sin embargo, o en la sumatoria de todas, había algo oscuro: yo había dejado de caminar y tenía las rodillas quebradas sin que supiera por qué.Tenía la espalda, inmóvil, recostada a la pared donde me apoyaba para inventar pequeñas historias sórdidas. Tenía una ventana donde veía a la gente minúscula, que quizás nadie se detenía a mirar. De algún modo, aunque inmóvil, yo poseía una ventana indiscutida, “indiscreta”, lo que me confería una especie de superioridad. Miraba, los veía abajo, frente a mi ventana y creaba un tejido rápido, apretado como un puño, antes de que desaparecieran.
Secretaria : 32 años, media hora de colación, media de punto corrida, agujereada, viene a encontrarse con su amante antes de regresar dócilmente al trabajo.
Amante: Funcionario gris, 43 años, servil, traje cobarde, aspiraciones de grandeza de fines de semana. Toman un café compartido con sudorosas monedas contadas. Se aparean rápido en el cuarto provisorio, evitando mirarse.
Ejecutivo ante un semáforo: 35 años. Arribista. En su carpeta , una transacción inescrupulosa. Pelo engominado, los zapatos lustrados con saliva. Toda la rabia concentrada en el nudo de la corbata: no se ahorcará: aspira a ascender.
La Ascensión. Una película de A. Tarkovski que poco y nada tiene que ver con estos personajes. ¿O sí? ¿No asciende acaso , también, todo lo pequeño? ¿O sólo cuando son volutas de humo, de fósforo, cenizas sin diamantes, sólo cuando han dejado de arder?
EL ASCENSOR: Se quedó atrapado en el entresuelo- escucho al conserje que grita lo mismo que grita la vieja que se quedó atrapada en el entresuelo:
-“No se puede salir. ¡No hay esperanzas!”
Yo no tengo esperanzas pero tengo una ventana por la que puedo inventar (regir) el destino de los otros. JUNIOR: Ha estado repartiendo paquetes toda la mañana. Saludos ha estado repartiendo: “Buenos días, Sr., buenos días, Sra., buenos días, mojón de la calle”. Ha recorrido toda la ciudad: rodillas genuflezas, espalda musculosa doblada. Mira en su muñeca el reloj barato: ha sido humillado. Se comprará una moto, último modelo, donde montará (trofeo) a una rubia teñida con los dientes falsos.
Cambio de luz del semáforo. Dos tipos de chaquetas duras ostentan el cuero mañanero: -Qué tal Billi, qué tal John, qué tal Bili Juanito negro mulato cholo sudaca después de la segunda jarra de cerveza.Un perro con un hombre. El perro tira del hombre como los enfermeros de la cordura. El perro y el hombre chapotean en el mar de asfalto. ¿O es un mar de sangre?Los alcatraces picotean la espuma urbana.Y el Dios Mercurio, cuchillo en mano, desciende desde el horizonte y raja en dos a la vieja de la cartera, que es una malnacida que no comprende el sol.
Me incorporo y gesticulo, sin mover un músculo de la cara, porque a esta alturas yo tampoco comprendo. La reverberación del sol. ¿Soy invulnerable? Alguien, desde alguna ventana debe estar inventando una pequeña historia sórdida , para mí. Alguien, un francotirador, debe estar observándome.Con avidez busco en las ventanas de los edificios de enfrente. Y entonces lo veo. El me verá a su vez, dispara sobre mí. Caeré, reventada, sobre la acera, convirtiéndome en noticia. La policía vendrá, la gente se aglomerará a mi alrededor y yo apenas tendré tiempo de decir, como inculpando a alguien: “Mercurio psicopompo”. Y cerraré los ojos y me convertiré en suceso.Pero el asesino, desde la ventana de enfrente ni siquiera me mira. Tiene los ojos bajos, derrotados, fijos en un punto muerto, donde la ciudad transcurre, impotente.
Por favor, déjame conseguir lo que quiero.Buen momento para un cambio. Mira la suerte que he tenido. Haría que un buen tipo se volviera malo, así que por favor, por favor, déjame lo que quiero esta vez. No he tenido ni un solo sueño en muchísimo tiempo. Mira la vida que he llevado. Volvería malo a un buen hombre, así que por una vez en mi vida, déjame conseguir lo que deseo. ...
lea http://www.newyorker.com/ fume buenos cigarros, beba www.jimbeam.com/, adopte un gato,consiga una buena mano,aléjese de las mujeres histericas,pratique sexo tántrico, disfrute con sus pulgas y pelusas que se acumulan detrás de las cosas.. exista luego tal vez piense
Afuera hay sol. No es más que un sol pero los hombres lo miran y después cantan. Yo no sé del sol. Yo sé la melodía del ángel y el sermón caliente del último viento. Sé gritar hasta el alba cuando la muerte se posa desnuda en mi sombra. Yo lloro debajo de mi nombre. Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad bailan conmigo. Yo oculto clavos para escarnecer a mis sueños enfermos. Afuera hay sol. Yo me visto de cenizas.
Creemos que las nubes reciben un trato injusto y que la vida sería infinitamente pobre sin ellas. Pensamos que las nubes son la poesía de la naturaleza y el más igualitario de sus despliegues, ya que todo el mundo cuenta con una estupenda vista de ellas.
Nos comprometemos a luchar contra la obsesión por los cielos azules allí donde la encontremos. La vida sería muy aburrida si día tras día tuviésemos que alzar los ojos hacia una monotonía sin nubes.Pretendemos recordarle a la gente que las nubes son expresiones de los cambios de humor de la atmósfera y que pueden interpretarse como las del rostro de una persona.Creemos que las nubes son para soñadores y que su contemplación beneficia el alma. De hecho, los que piensen en las formas que ven en ellas se ahorrarán las facturas del psicoanalista.
Así pues, declaramos ante todo aquel que quiera escuchar:Alza la vista, maravíllate ante su efímera belleza y vive la vida con la cabeza en las nubes. ... Guía del Observador de Nubes, Gavin Pretor-Pinney (fundador de la Cloud Appreciation Society). Editorial Salamandra, 2007. ... Texto copyandpaste de "Maquinaria de la nube"
